MÁ, MAS MINHA

Eu vi seu rosto pálido e pacífico -

e era morte.

A mesma que contava os segundos da vida

- que era espera.

E aquela espera que se prolongava

era sina,

Com a qual eu não concordava

- má, mas minha.

Enquanto a linha que eu desrespeitava

era fronteira,

do desrespeito algo em mim transbordava -

e era vida!

A mesma contada em segundos pela morte

- mas era minha!

Riso preciso contra a morte cronométrica

que era minha.

E se o que me tonteava era álcool

e era paz,

Não era susto o que me deixava lívido:

era o tempo

que me descoloria aos poucos

e me descobria

e me deixava finito em meu desejo -

era perda.

Como não era contentamento que não me cabia -

Era vida!

Que o próprio tempo não comportava -

Era minha!

E não era memória o que me ligava ao passado -

era delírio,

nem era choro ou perda o que me comovia -

era vida.