Mostra

Eu (orgasmo)

E tu

Ela

Nós?

Vozes.

Eles...

Morta Baderna

Pensando pra daqui pra mais tarde.

Estourado.

Puto.

Confuso.

Deveria ser mais fácil.

Quem não ouve a intuição engana a si mesmo.

A Título de Vender Um Peixe

Vou fazer uma propaganda:

Quem quiser ver outras coisas minhas, pode acessar o blogue http://marlonvilhena.blogspot.com.br.

Sem compromisso. Se tiver sorte, deve ter até café na garrafa. Posso arranjar uns biscoitos.

Salada da Lagartixa

(por Marlon Vilhena)

Trilha Sonora: buzinas, pássaros e ventos encanados.

Das miragens de edifícios sujos, dos poemas escarrados por baixo das mesas vem um hálito ácido da prontidão de deuses a coçar a bunda e a mastigar futuros de boca aberta.

A mão dispara a pedra sobre o lago e um reflexo torto se forma da carranca bruta sobre a água, agora mais espessa, a pedra salta e outra vez salta, despedaça o sol, desconstrói o dia duas, três vezes, então afunda num mistério líquido que sempre ali está, à beira de toda alegria, de todas as dores, de toda certeza.

Um berro chega ao meio-dia. Um riso chega ao meio-dia. Uma carta de amor chega por baixo da porta, e as sombras jamais são perfeitas aos olhos de uma lagartixa.

A SURRA QUE LEVEI DA MINHA AVÓ (de Marlon Vilhena e Marcos Salvatore)

NUNCA
MAIS
TU
VAI
FAZER
ISSO
DE
NOVO.

Simulacro (Amor)

Dede tempos de imemórias que me restam assustadas debaixo da cama vou pesando, vou pisando nos meus calos e temperando efeitos nucleares.

Desde a música nos subsolos desde as trompas e os falópios vem matéria escusa e quente acumulando-se entre os dedos de carbono saturado insaturado eclipsado hibridizado escarrado pela vida inteira imensa de uns segundos poucos.

Desde a quinta série que te chamo pra sair e me respondes com silêncio evacuado incinerado bem medido grão a grão enquanto expiro espinhos da carcaça minha espessa.

- Me liga mais tarde.

- Anrãm.

SENHOR, QUAL É?!?!? (POEMA DE DOR MESMO...)

Trilha sonora: Bob Dylan, It's All Right Ma (I'm only bleeding)


Senhor, explique-me
que porra de dor é essa!

Que dor é essa que arranca
as cores do meu cérebro
que torna meu passo arrastado,
minha respiração curta
e que me faz buscar
esperança na farmácia
financiada no cartão de crédito?

Na falta de alívio
apenas explique-me
o que é essa dor toda
que vem de algum lugar
que sou eu mesmo...

Mas não, (por favor!!!):
não dê a ela um sentido
pois “sentido” é direção
e lógica
e não quero uma lógica
    para o sofrimento
nem uma direção pra mim
pois, porra, eu já cheguei
        até aqui!

Senhor, que paciência
tu queres que eu tenha?!?!?!
Tu sabes, eu não sou Jó!
Eu não fiz tudo o que eu queria
minha felicidade não é completa
e eu já sei o que é
perder tudo e recomeçar...
Senhor, eu não sou
um servo exemplar, então,
Se toca, não há demônio
        que justifique!

E não, não me ponha
na frente da TV
para ver canecas falantes
    chimpanzés intérpretes
    robôs confidentes
    e bonecas aromatizadas!

Tá bom, então não faça nada!
Só me deixe aqui suando
e torcendo minhas mãos...

Deixe-me aqui
esvaziando minha mente
para que ela não lembre
        meu coração
do peso de tudo
o que ele ama.

(Renato Gimenes)

POEMA DE PÁSCOA

(trilha sonora: Bob Dylan, Tomorrow is a Long Time)

Então já são dois mil de ressurreição?

Então já são dois mil anos

daquela ascensão?

Então a espera já dura dois mil anos...

Seja como for:

nos foi deixada a responsabilidade

de sermos felizes enquanto esperamos

o que não tem data

o que termina o tempo

e o que o recomeça.

Se assim é

Somo às estes dois mil anos

o meu parco tempo

mais modestamente contado

de 365 em 365 dias

imperfeitos.

Somo a esta espera

minhas míseras muitas

mortes e ressurreições

estaqueadas em minh'alma:

minhas múltiplas mortes

vívidas nas minhas escolhas;

meus múltiplos lutos

fundadores de minha memória,

e minhas várias ressurreições

das quais eu só continuo um Eu

por mero hábito.

Sei

que em cada pequena ressurreição

me permiti rir e chorar de alegria

por ter trocado de pelo

por ter trocado de pele

e por ter girado minha alma

em um caleidoscópio de dor

de aprendizado

de música

e mesmo, eventualmente,

de amor por corpos

que me me abriram portas

para o desconhecido.

E, em cada pequena ressurreição

quebrei mais um limite

que eu julgava impossível ultrapassar

e, surpreso comigo mesmo,

ri e me alegrei

por ter produzido

entre uma Páscoa e outra

renascimentos seguidos

às minhas mortes cotidianas

trabalhando minha alma de cera

já tão crivada de mundo

insistindo

até que, um dia,

desgastado da alegria de renascer

meu corpo finalmente descanse

na cama da Terra

na cama das águas

na cama da Vida

enquanto outros anseiam

pelo Recomeço

do tempo.

(Renato Gimenes)

LETTICIA SHOW (de Marcos Salvatore)

A partir do poema-fotografia "Persianas", de Fabio Castro.

Poucas palmas em Belém: algum lugar entre as duas e as três.

Mas a chuva dourada da Xeiro Verde respinga bastante. Justifica o nome da artista, seus classificados. Uma mulher famosa entre os pescadores fracos e oprimidos.

Ou eu amo Dor de Cotovelo ou me odeio com hora extra.

Agora, imaginem um viado preto, transexual, ex líder de gangue, evangélico dizimista, vegetariano, frentista trocador de óleo e brother, velho camarada. Se eu disser que, ainda por cima, essa bicha querida é fã de Agatha Christie, vocês não acreditariam.

- Ih, adoro. Já passou das sete doses, Bofe. Larga essa carta.

- Nove. Estou contando. Depressão tem muita cede, Vaca.

- Ave, esse chifre está charlando.

- Essa mulher bagunçou com a minha vida, porra. Não te mete.

- Humhum, eu hein! Vai acabar piorando, tá, meu bem?

- Problema meu.

- Então, se joga.

Essa Síndrome de Madame Satã ambulante é o Nildo, vulgo Letticia, meu melhor amigo de infância. Exemplo de que a cultura de uma geração não se transmite a outra.

Um artista performático da terra – se é que a madrugada do bairro do Comércio seja a Terra de alguém. É a minha. Assim como a concepção do espetáculo, o texto inflamado, enfim. Seu show de Clara Nunes é imbatível. Puro Almodovar com Liza Minelli.

Mas, preciso dizer mais uma sobre o Nildo: conhece trechos de Nietzsche de cabeça.

E, nesta noite, aqueles cílios adoráveis pagaram o maior sapo:  - “Aos 36 anos desci ao ponto mais débil de minha vitalidade: vivia ainda, mas sem enxergar um palmo diante de mim”.

Dobro a carta e a guardo no bolso da camisa, junto com o cigarro. Ainda dou um tempo para ver o Nildo cantar Retrato em Preto e Branco: - “Lá vou eu, de novo, como um tolo”.

E assim fui, do Biri Nights em direção à sopa (com ovo cozido). Janto e saio para uma saideira na escadinha da Feira do Açaí. Gosto de andar – herança de três casamentos.

Perto do Verol, com vista para o primeiro necrotério: morte antiga e sanitária. Jornalismo é aventura. Na Cremação os animais eram incinerados. Porém, acredito que alguns indesejados também viraram cinzas.

Sinto falta de uma trilha de rock, na veia e regional, logo, solicito uma trilha de Clube da Esquina para a travessar a pracinha do relógio e ir mijar no canto da farmácia.

De cara, uma magrela linda, cheirando a cola de sapateiro (reconheci o aroma), me pergunta se eu topo uma voltinha por um troco ou um completo. Liquidação!

Ora, todo bêbado passa por um processo de decomposição moral que puta que o pariu. Então, como um bom jocoso-conservador, cato a camisinha no bolso esquerdo de trás e parto para o crime.

Só demora uma esquina e uma Praça da Sé para a promoção da minha vigésima sétima surra pública dar resultados. O Nietzsche do Nildo daria alegre adesão a minha surpresa? Ela, por outro lado, eu já sei, diria: - “Tô passada, mas bem feito”.

Quem nunca foi jogado escadaria abaixo não tem noção do significado da restauração da inteligência. Penso: - “Será que isso é porque eu não sou mais partidão?”.

Já tinha enfiado na bundinha da pequena, marcadinha de carapanãs. Estava tão gostoso que a primeira pancada na cabeça me fez gozar na hora. O vento assoviava por entre as folhas das mangueiras centenárias. A mesma canção que soprou para um dirigível no passado. A gala escorria líquida e inocente na superfície do meu medo.

Tento esconder meu pau pinganolento. Cai o celular do meu bolso, tocando Mutantes. Apanho calado, ao som de “Vida de Cachorro”. Sou surrado desajeitadamente – uma sorte, devo admitir.

Antes da dor, penso: - “Se eu pegar no sono agora posso dormir direto - sonhar que estou feliz em outra cama com ela - e acordar no fim da linha do Che Guevera”.

Ainda vejo os canhões e conto todos os meus anos. Tarde demais para a insônia das ondas não ser despertada quando sou jogado.

Meu único mérito é saber perder. Então, perco e calo ao me tocar que a carta, última dela para mim, boiava em outra direção. Tudo acabado.

Sei nadar, mas não boiar. Enlouqueçamos, pois. Como diriam os Dzi Croquettes.

Quero que meu corpo inchado surja na enseada de um lugar com casinhas de paredes brancas. Brancas, não. Casas amarelas, com crianças ribeirinhas e tias catando piolhos.

Ser encontrado por crianças... Não, melhor virar comida de peixe e retornar vorazmente a uma origem. Signo em vida e em morte, alimento da raça. E renascer como um domador de cavalos.

O problema é que não acredito em raças. Nildo, também não.

Seria complicado uma cota para ele, não acham? Aliás, com tanto nome gay muito melhor, ele tinha que inventar justo aquele? Nome de menina de Nelson Rodrigues.

Não sei o nome da baía. Ninguém nunca me falou. 37 anos sem ouvir.

A correnteza me leva. Tento lutar, mas não consigo. Uma situação que vai tornando a existência da lua brilhante a favor das braçadas contra a corrente - mini puta de vertente em vertente - não fala por mim, mas observa - e, observado vou.

Meus braços doem. Não alcanço a beirada. Não consigo gritar. Sou puxado e desisto.

Lembro de um texto meu que a Letticia tanto gosta de trabalhar em cena, vestida de bailarina flamenca, com faixa da presidência do Cacareco. Acho relevante e o rezo para as estrelas:

“Oh, Deuses da pré-menstrual idade intencional

Sua sensualidade corrupta não me inspira mais

O que existia de sensorial nesta cidade sumiu

Foi incompatível com o bem estar da TPM estatal

Após encontrar minha própria fome hedonista

Após entreolhar por persianas, com ciúmes, sua demência

Dionisíaca com brancos, negros e índios a granel

Entrego-me a baia triste e sem filosofia

Pareceiros, desconjurados, espíritos dos bairros

Verdadeiros combatentes. Nós só fizemos merda!

Eu os saúdo.”

Sou flagrado roubando a atenção de um cachorro, lá fora - penso em refrãos de Jovem Guarda, Tom Jobim me agradaria - canção por canção não me interessa mais. Ele late.

Um cachorro vai me ver morrer, na espiral do silêncio. Vai saber.

(...)

Ou saberia, se não fosse pelo barquinho de pupunhas.

Diabo do Agora

(por Marlon Vilhena)

Trilha Sonora: Hurt (Nine Inch Nails, mas na versão tristíssima do Johnny Cash.

É o dia, irmão.

É o dia que começa minguado

levanta cai

levanta

         cai

         e toda a realidade sufoca dentro de um saco de lixo.

É tudo sempre o mesmo filme em sépia

a velha escola do respira-expira

com uma garrafa de café extra forte à beira da cama

ou quem sabe uma bala de hortelã

pra fingir

pra fingir que ainda têm jeito

         aquelas cartas

         aqueles beijos

         aqueles caminhos

pra fingir que ainda têm jeito mesmo

         aquelas ligações não completadas

         aquelas palavras borradas debaixo da chuva

                 da vida esticada até se ouvir um estalo perfeito

                 ou o suspiro no final de um segundo.

Como dizia a molecada da infância quando queria

roubar doce na venda do velho no outro quarteirão

cheirar calcinhas nos varais

arrancar sangues e dentes nas peladas —

não esquenta que a hora chega.

Com lágrimas ou amanhã ou depois de amanhã, mas chega.

É.

Só que esquenta sim, irmão

         fica pelando, pode crer.

O tempo é linear em quantas teorias calculadas

não aqui dentro

e aqui dentro é dia e noite

explosões e fissuras temperadas no caos.

É o diabo do agora que não bate à porta, irmão.

Amor/Humor Revisited

- Prove pra mim que você me ama!!

- Bom... Eu continuo aqui, né?

Janela Fechada (a partir do poema-fotografia "Persianas", de Fábio Castro.

(Trilha sonora: Deep Purple, Clearly Quite Absurd.)

Quantas vezes

trafeguei meu medo

por estas escadas...

A réstia de luz

entre as persianas:

bendito sinal

advindo da janela 

que, ao abrir-se,

abria-me

para o mundo

produzido

       em meio à tua fome

       em meio às tuas pernas

       em meio ao que existe

       entre os segundos

       e que se alastrava

       para muito além

       daquele último degrau.

Por quantas noites

trafiquei o meu amor

por aquela escada,

e trancafiei-me contigo

naquele quarto

feito das pedras

             e suas ranhuras

como quem se tranca

       do escoar do tempo,

       do instante futuro

             e do Mal,

em uma fusão

tão desesperada

de nossa carne

que homem

            mulher

pele

            cabelos

passaram a ser

distinções realmente inúteis!

Hoje

em comum

       com as pedras

tenho as rugas.

Hoje

em comum

       com as pedras

tenho a aspereza

típica

de quem sobreviveu

à catástrofe

      de uma intimidade

que se transformou

em uma esfinge

       sem segredos.

Hoje,

em comum contigo,

não nos temos:

fechamos

a janela.

Dos Diabos (inspirado na fotografia "Persianas", de Fabio Castro)

(por Marlon Vilhena)

Trilha Sonora: The End Of The Line (Metallica).

Dois passos. Um passo. Para. Olha ao redor. Calor dos diabos subindo a rua. Só resignação.

Caminha e caminha. Suor na testa, suor na nuca. Ajeita os óculos sobre o nariz, vira a esquina. Chega à casa velha e pensa que era onde não queria estar. Persianas na janela ao lado.

— Senha.

Uns olhos escuros.

— Senha?

As persianas não falam. Uns olhos vão e vêm. As persianas não falam.

— Ahn. Ahn. Treze?

Uns olhos vão e vêm. As persianas não respiram.

— Pode subir.

Olha para frente, acompanhando e medindo a passagem. A escada no final. Alguém acena do último degrau. Ninguém mais. Um passo. Dois passos. Vai de pouco em pouco, encarando o fim. As persianas observam.

— Três. Quatro. Merda. Cinco. Seis.

Alguém abaixa o braço e aguarda. Depois acena novamente. Algo longo levantado bem alto na mão. Alguém sacode e balança o objeto acima da cabeça. Alguma empolgação.

— Sete. Oito. Ah, merda. Nove. Dez.

Alguém agora dá pulinhos. Risos. Pulinhos, risos.

— Não tenha pressa. Sem problema.

Continua, continua. Calor dos diabos aumenta, então vai tirando a camisa, não suporta mais. Tira o cinto, a calça, os óculos. Mais resignação. Fica nu e não se importa mais. Calor dos diabos pelo corpo inteiro, pelo mundo inteiro.

Alguém segue pulando de um lado a outro. Risos e fungadas, mais alto, mais alto. O objeto longo brilha acima da cabeça e brilha outra vez. Só empolgação.

— Venha, pode vir. Pode vir.

Bolhas na pele enquanto chega ao fim da escada. Bolhas estouram, bolhas nascem, bolhas vazam. Agora de joelhos sobre o chão, calor dos diabos, cabeça baixa, olhos secos. É agora, pensa. Alguém levanta o objeto mais alto. Mais brilho.

As persianas lá embaixo.

Mais um que vira a esquina. 

Persianas

                                                                                        (Por Fábio Castro)
                                        Trilha Sonora: Retrato em branco e preto - Tom Jobim.

Becos (Wild Side)

Vi-te exposta
em letra, em ruído,
em sussurro
de voz grave,
voz áspera
como teu couro negro
ampla
como teu sexo fluido.


Os teus becos,
eu também os conheço:
os corpos sem fronteiras,

os beijos

concessões

de desejos aflitivos

transpirando

e ejaculando

ternuras

em braços

que são armas

que são flores

que são falas

que são presas

que escorregam

por causa do teu suor...

Os teus becos
são também meus becos!


E suas palavras
são também saliva
que marca o copo

do meu whisky

que arde

minha caligrafia

derretendo

e moldando

a cera

da qual sou feito.

Meus becos
são preenchidos
com tua palidez.


Meus becos
eu os desdobro
com as letras
que me brotam

que me adentram

que me seduzem

e que me lembram

os teus desenhos
rejuvenescendo
continuamente
tua pele!


Meus becos
São também

tuas dobras

que se infiltram

em meus túneis

de silêncio

de água

de sangue

de carne

e me aquecem
me deixando pronto

para a morte

para a vida

para a palavra.


Meus becos
são também
as dobras

de tuas palavras...

IA E VINHA DO MEU LIXO (de Marcos Salvatore)

by Edouard Boubat

ou

QUEM NÃO GOSTA DE FINAIS FELIZES?

Trilha sonora: Today – Jeffersoon Airplane

- O quê?

- Eu falo para ouvir não para gravar.

Fingi não ouvir a insinuação. Devia estar sonhando. Estava bêbado de sono, em uma van com cheiro de peido velho de mofo (deu), às três e meia da manhã, com a fome que somente as poucas moedas do bolso poderiam piorar; estava ferrado. “Porra de música escrota”.

Um pouco do sonho me ensurdece com você dizendo: - “Tu nunca me abraçaste na rua, como nos filmes”.

- “Nos filmes os personagens se contentam com abraços por causa da bilheteria, Princesa”.

Mais uma vez consegui me convencer que nada havia em encher a lata, de segunda para terça. E acreditei que dormir bastaria. Meu alcoolismo faria aniversário de dez anos em breve, muito em breve. E as ereções involuntárias de sua autoestima não serviam mais como freio para o meu frenesi pecaminoso.

- “Tu não prestas pra nada”. E eu não reagi, como sempre. Levantei e saí para beber. Fiz uma escolha. Precisava que ela me odiasse.

Passam das duas nesse setembro. E os meses realmente passam. Aceitamos isso. De Belém até aqui só três ou quatro acidentes fatais. E eu juro que preciso de um café. A tristeza tem sede e urgência.

Uma tia, ao lado, diz:

- Quase outro país, nessa porra!

- Fica fria, Tia, tá tudo em cima, aí, não seja extrema.

No vidro embaçado pelo sereno da madrugada formo o nome de alguém: Lil – quem é Lil? Gostoso de escrever depois desse pé d’água.

A Tia: - “Nem te conheço chuva. Fuleragem, caralho. Peiiii!! Peiiiii!”. E batia na lataria da van com uma delícia que me deu inveja.

Ela põe a mão pra fora e a deixa molhar: - “São tão indefesas, quase podem me machucar”.

- Quem, Tia?

- Quem o quê?

- O que a senhora disse, aí.

- Eu disse o quê?

Deixei pra lá. A moça ao lado acorda. Olha pra mim. Quase digo: - “Estou sozinho se você e os seus peitinhos de carne quiserem”.

Alguém fala pra Tia: - “Foi uma medida provisória, Tia”.

- “Provisório é o meu xiri”.

Quando reajo aos ladrões entrando armados, não resisto à reflexão: - “O Brasil é um país provisório Tia, nós, não”.

Antes de levar meu tiro sinto a falta dela um pouco mais... depois cada vez menos... e menos... menos...